Família ou, o outro ou, somos todos uns pobres-diabos condenados à vida

Não te deixarão em paz.

Ilusão.

Serás sempre convidado

ou melhor,

intimidado

a cuspir-lhes de volta palavras ao rosto

(verdades que querias ali, aquecidas e esquecidas

-- para não magoar, para não se magoar).

Palavras que são

brutalidades.

Vale a pena?

Não -- impróprias, que são. Não, não vale.

(Mas só tu sabes disto).

E tiram de ti a pouca reserva de paz

que guardavas melhor que se ouro fosse.

Querem que diga a ti mesmo: a vida não vale a pena!

Os suicidas, clamam-te também ao ato

do aniquilamento.

Os matadores de ovelhas

querem que também presencies o sangue

como testemunha e cúmplice

de algo

que não se fez

(e nem deseja),

para aliviar-lhes a consciência

ou para expiar

tendo a ti como testemunha

de seus remorsos.

E, apesar de tudo

segues convencido: ainda vale alguma coisa

esta vida insana.

Não por vocês, outros,

mas por ela mesma.

Não pelo grandioso, mas pelo pequeno

gesto

que um dia podes voltar a ter

traduzido em pequena felicidade.

Mas é só por isto.

Apenas

só por isto.

O resto

é o silêncio que não houve

nem por delicadeza

e teve que explodir para

não virar câncer.

(Os atos insanos não deixam,

verdadeiros e únicos que são).

Então cospe, urra, grita, esbraveja

lança-lhes no rosto a ignomínia

nem que amanhã,

com as horas renovadas,

te arrependas.

Ao menos, livra-te assim da

dor maior.

(Mas, haverá dor maior?)

               Quem está próximo, é aquele que

                te machuca.

                Porque traz nele o bem e o mal

                (sina de todo mortal).

                Só quem é próximo pode te fazer tanto mal.

Escrito por isa às 23h40
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